Num ônibus
da periferia
Entre casas
baixas
De paredes
sujas de graxa.
A tarde
percorre as ruas
De olhos
quase fechados
A rebater na
luz
O último
facho
Mourisco a
desfalecer.
terça-feira, 28 de abril de 2015
A casa antiga
Uma
escuridão percorre aquelas
Paredes, não
sei bem
Se de
desgosto consentido
Se de
tristeza que perdura
Numa sombra
alquebrada
A debruçar
solenemente
Ao final da
tarde.
As mesas em
desalinho
Isentos
estão de ternura
Uma toalha
branca bordada
Recolhida às
pressas
Sem maior
serventia.
As vozes
calaram-se
Em festas
que não há mais
Dos
aniversários passados
Não restaram
nem lembranças
Que se vão
diluindo
Numa casa
mais vazia.
Nem as
roseiras ficaram
Arrancadas
do lado
Num
canteirinho que
Vicejam as
ervas
Daninhas e o
musgo
Resistentes
ao tempo
Verdejante
se vinga
Esparramando-se
no abandono.
Casa que em
momentos
Derradeiros
um anjo de branco
Passou
Num mármore
passou seu lenço
Fazendo
girar a roda do tempo.
Ficarão nas
paredes
Sob as tintas
a saga dos heróis
Do passado
Que
respingam agora
Respiram
sossegados.
Caminhante solitário
Nada mais
precisa
Um Arhat:
Os panos do
corpo
Uma tigela
nas mãos.
Caminha sua
trilha
Sem se deter
Sem medo dos
bosques
Escuros
A escuridão
da alma
Em que
esconde a vaidade
Os rancores
também
Escondem-se
os demônios
De formas
variadas
Alguns são
azuis
Outros
amarelos
O maior de
todos
Tem a nossa
cara
E todos os
nossos vícios.
Escorre-se agora
Outono
passageiro chega
Multiplicando
nas esquinas
Olhares
tristonhos que não tenho
Que vagueiam
pelo chão
De um
mosaico sinistro
Um profundo
vazio.
Das janelas
altas
Da velha São
João
Uma mulher
de vermelho
Assiste o
mundo passar
Os carros
passam
Ou serão
tartarugas com
Carapaças de
aço?
A manhã
passageira
Também passa
As águas
perdidas do esgoto
Haverão de
passar também
Enquanto
isso a vida inteira
Vai se
esvaindo agora
Num ralo
fininho
A derramar
por inteiro
No mar
imenso
Onde tudo se
origina
Salmoura da
existência.
As tardes longas
Outono
percorre as ruas
Num ônibus
da periferia
Entre casas
baixas
De paredes
sujas de graxa.
A tarde
percorre as ruas
De olhos
quase fechados
A rebater a
luz
O último
facho
Mourisco a
desfalecer.
As águas da existência
Nada mais se
detêm
Na correnteza
do tempo
Um rio
imenso
De águas
cristalinas
A refletir o
céu por inteiro:
Os peixes nadam
no céu
Os pássaros
mergulham nas águas.
As águas dos
olhos
Inundando a
terra firme
A salgar o
trigo e o arroz.
Assim a vida
surge
Num choro
compulsivo
O choro que
continua
Nos amores
perdidos
Desespero que
não se contêm mais
Mas o Nilo
há de transbordar
E regar
assim o ventre
Das mulheres
jovens
Da água da
vida.
Água que há
de levar
Um dia
O corpo
danado
Fonte de
prazeres
De todo
sofrimento
Ilusões de
Maya
Nas correntezas
do Ganges.
Prodigiosa
água da vida
Também da
morte
A escoar
infinitamente
Em minha
frente.
As águas da ilusão
Um vendedor
de água
Ao lado do
rio
Insiste em
vender
Água gelada.
Quem haverá
de comprar
Água ali?
O vendedor
insiste
Não pode
sair dali
Com as mãos
vazias
Com as mãos
a carregar
De volta
Água gelada.
Sensações
As tardes
cada vez mais
Geladas
Esfriam os
corações também.
A massa dos
corpos
Moldados mal
pendem
Numa gelatina
Tal uma
lagarta a contorcer-se.
Apesar das
vozes
Num silêncio
profundo
Mergulha a
alma humana
Sem alegria
alguma
Sem tristezas
Nada mais se
sente
Senão a
sensação de um imenso
Confundindo-se
em mim.
Nada se detêm
Tão
maltratadas
As folhas da
bananeira
Estraçalhadas
ao vento.
Uma bandeira
templária
Após uma batalha
Tão surrada
pelo vento.
As bananeiras
crescerão
Uma nova
bandeira
A ser
desfraldada.
sexta-feira, 20 de março de 2015
O mito e a submissão
Os deuses criaram
Os homens
Que criaram o mundo.
Os homens criaram
Os deuses
Que criaram o mundo.
Os homens pensaram ser
Deuses
Que criaram a fé
Que criou a crença
Fruto de toda ilusão
Que dividiu
Que estava unido.
Em nome dos deuses
Se matam homens
Alguns dos deuses
Se acham melhores
Querem submissão
De seus criados
Os homens querem submissão
De outros homens
Que resignados cedem
Criou neste momento
A dominação.
A eternidade
O que pode ser a morte
Senão uma esperança
De que o dia torne-se
Noite.
À noite repousamos
O corpo dilacerado
De uma batalha
Que há vencedores
Tão arrogantes
De uma certeza.
Os perdedores tão raivosos
De terem perdido.
A noite fechamos os olhos
Machucados de tanta luz
E no total silêncio
Ouvimos
O som do universo
Pulsando.
A morte é metáfora
Diante da eternidade
Tão distante da finitude
Humana
Uma bolha de vapor
A se espalhar
Na poeira cósmica.
O rio desta margem
Às margens do Rio Sanzu
As crianças sem pais brincam
Montanhas de pedra levantam
Surgem os demônios vermelhos
Brandindo bastões de ferro
Bastões batidos nas montanhas
Que se desmancham em pedras
Margeando o Rio Sanzu.
As crianças choram
Ninguém se intromete
As montanhas derrubadas
Às margens do Rio Sanzu
Os demônios brandem
Bastões de ferro
Mostram seus dentes caninos
Olhos saltados e negros.
Surge Jizô
Brandindo um cajado das seis argolas
Os demônios vermelhos se vão.
Jizô acalma as crianças
Ergue de novo as montanhas
De pedra.
Jizô se vai
Até o retorno de novo
Dos demônios vermelhos
Brandindo bastões de ferro...
Enfim chovia
Quando cheguei chovia
Chovia naquela cidade
Onde retorno às vezes
Onde meus amigos dormem
Em meu sono profundo.
Ando por caminhos que
Não reconheço mais
Caminhos que nunca existiram
Senão na vaga lembrança
Sem proveito algum.
O que me faz retornar
A um lugar tão distanciado
Que até os fantasmas desapareceram
Pelas ruas que outrora
Ainda viviam.
Uma indiferença apenas
Percorre-me as veias
Livres de sensações estranhas
De tentar agarrar nuvens.
Mas ainda assim
Hei de retornar
Até quando o sentido algum
Vencer todas as minhas
Resistências.
Quando cheguei chovia
Chovia naquela cidade...
Chá verde
Uma xícara de chá
Suave paladar
Suave amargor
Quente a estalar
Os dentes.
Uma xícara de chá
Tão verde suave
Suave amargor.
Uma xícara de chá
De sabor intenso
Suave amargor
Quente a estraçalhar
O coração.
Uma xícara de vida
Tão intensa e vivida
Neste exato momento
Suave perfume
Chá nas papilas.
Desfiladeiro das Termópilas
Os Trezentos de Esparta
Trezentos são os escudos
Trezentos são as espadas
Sem medo da morte
A morte recebida no peito
Aberto a varar a tarde.
As flechas caíram
Em intermitente chuva
Escureceu
Veio a noite por instantes.
As andorinhas deixaram
De voar
Os lobos deixaram
De uivar
E veio o silêncio
Por todo o desfiladeiro
Derradeiro silêncio
Em que não havia mais
Nenhum sofrimento.
Os Trezentos de Esparta
Morreram em pé
Em colunas
Escudos levantados
Sem poder deter
As pontas de ferro
Rabeiras de penas de ganso
Milhares de flechas
Zumbindo no ar
As cordas vibrando
Os arcos vergados
Dos braços dos persas.
Sem cantar vitória
Milhares de persas
Deixaram Termópilas.
O canto do poeta exalta
Os Trezentos de Esparta
Que nunca morrerão.
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