As tardes longas

Outono percorre as ruas

Num ônibus da periferia

Entre casas baixas

De paredes sujas de graxa.

 

A tarde percorre as ruas

De olhos quase fechados

A rebater na luz

O último facho

Mourisco a desfalecer.

 

 

A casa antiga

Uma escuridão percorre aquelas

Paredes, não sei bem

Se de desgosto consentido

Se de tristeza que perdura

Numa sombra alquebrada

A debruçar solenemente

Ao final da tarde.

 

As mesas em desalinho

Isentos estão de ternura

Uma toalha branca bordada

Recolhida às pressas

Sem maior serventia.

 

As vozes calaram-se

Em festas que não há mais

Dos aniversários passados

Não restaram nem lembranças

Que se vão diluindo

Numa casa mais vazia.

 

Nem as roseiras ficaram

Arrancadas do lado

Num canteirinho que

Vicejam as ervas

Daninhas e o musgo

Resistentes ao tempo

Verdejante se vinga

Esparramando-se no abandono.

 

Casa que em momentos

Derradeiros um anjo de branco

Passou

Num mármore passou seu lenço

Fazendo girar a roda do tempo.

 

Ficarão nas paredes

Sob as tintas a saga dos heróis

Do passado

Que respingam agora

Respiram sossegados.

Caminhante solitário

Nada mais precisa

Um Arhat:

Os panos do corpo

Uma tigela nas mãos.

 

Caminha sua trilha

Sem se deter

Sem medo dos bosques

Escuros

A escuridão da alma

Em que esconde a vaidade

Os rancores também

Escondem-se os demônios

De formas variadas

Alguns são azuis

Outros amarelos

O maior de todos

Tem a nossa cara

E todos os nossos vícios.

 

 

 

Escorre-se agora

Outono passageiro chega

Multiplicando nas esquinas

Olhares tristonhos que não tenho

Que vagueiam pelo chão

De um mosaico sinistro

Um profundo vazio.

 

Das janelas altas

Da velha São João

Uma mulher de vermelho

Assiste o mundo passar

Os carros passam

Ou serão tartarugas com

Carapaças de aço?

 

A manhã passageira

Também passa

As águas perdidas do esgoto

Haverão de passar também

Enquanto isso a vida inteira

Vai se esvaindo agora

Num ralo fininho

A derramar por inteiro

No mar imenso

Onde tudo se origina

Salmoura da existência.

 

As tardes longas

Outono percorre as ruas

Num ônibus da periferia

Entre casas baixas

De paredes sujas de graxa.

 

A tarde percorre as ruas

De olhos quase fechados

A rebater a luz

O último facho

Mourisco a desfalecer.

 

 

 

 

As águas da existência

Nada mais se detêm

Na correnteza do tempo

Um rio imenso

De águas cristalinas

A refletir o céu por inteiro:

Os peixes nadam no céu

Os pássaros mergulham nas águas.

 

As águas dos olhos

Inundando a terra firme

A salgar o trigo e o arroz.

 

Assim a vida surge

Num choro compulsivo

O choro que continua

Nos amores perdidos

Desespero que não se contêm mais

Mas o Nilo há de transbordar

E regar assim o ventre

Das mulheres jovens

Da água da vida.

 

Água que há de levar

Um dia

O corpo danado

Fonte de prazeres

De todo sofrimento

Ilusões de Maya

Nas correntezas do Ganges.

 

Prodigiosa água da vida

Também da morte

A escoar infinitamente

Em minha frente.

As águas da ilusão

Um vendedor de água

Ao lado do rio

Insiste em vender

Água gelada.

 

Quem haverá de comprar

Água ali?

O vendedor insiste

Não pode sair dali

Com as mãos vazias

Com as mãos a carregar

De volta

Água gelada.

 

 

Sensações

As tardes cada vez mais

Geladas

Esfriam os corações também.

 

A massa dos corpos

Moldados mal pendem

Numa gelatina

Tal uma lagarta a contorcer-se.

 

Apesar das vozes

Num silêncio profundo

Mergulha a alma humana

Sem alegria alguma

Sem tristezas

Nada mais se sente

Senão a sensação de um imenso

Confundindo-se em mim.

 

Nada se detêm

Tão maltratadas

As folhas da bananeira

Estraçalhadas ao vento.

 

Uma bandeira templária

Após uma batalha

Tão surrada pelo vento.

 

As bananeiras crescerão

Uma nova bandeira

A ser desfraldada.